O farol enorme; de riscas cor de rosas e brancas já não ronca quando o nevoeiro cai sobre a Barra, mas o frio que se entranha por entre as roupas e vai direito até aos ossos é inconfundível por mais que o tempo passe e eu, por minha vez, passe mais tempo sem regressar. Talvez amanhã o sol venha, mas não passa de um desejo.

Nada na meteorologia deste lugar foi alguma vez mais do que uma mera expressão de vontades. Pode ser que venha a nortada, que dura três ou cinco dias, conforme a sabedoria dos marinheiros, e a reia esvoace pelas dunas, pelas ruas e pelas praças colando-se à pele e ao cabelo.

Não há gente nos passeios e nas esplanadas gozando os feriados duplos. O Café Farol e o Marito recorrem aos salvados, o passadiço que percorre as dunas ainda há pouco tempo foi libertado da ameaça que se eterniza, os cascos de madeira dos cafés que enfrentam o mar como se tivessem vontade de ser barcos carregados de rissóis e tostas mistas não passam de pobres náufragos entregues ao miado das gaivotas.

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