Os dias teimam em nascer cinzentos, por dentro e por fora. Desde que a maleita se entranhou nas nossas vidas como um fedor, quanto tempo já perdemos delas? Não sei. Sei que ninguém nos devolverá o tempo perdido por mais que leia Proust.

Dizem que quem dá aos pobres empresta a Deus. Mas a verdade das verdades é que Deus ou cobra juros mais altos do que o Espírito Santo ou, pura e simplesmente, não paga o que deve. Não, não será Ele a pagar pelas horas mortas na espera do regresso aos dias normais.

Os abraços e os beijos que ficaram por dar não virão na volta do correio quando o carteiro regressar a casa ajoujado com um saco carregado de falsas esperanças e erros de ortografia colados a cuspo. Cada um que se salve como puder.

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