Face ao desmoronamento dos nossos planos, e à medida que das vertigens do espanto apenas fica o resíduo desolador do confinamento, as mesmas paredes, os hábitos forçados e sem saída, nada como uma biblioteca para nos guiar na ambiguidade deste tempo, com os seus aquedutos subterrâneos, a sua opulência discreta que cava trinta ou quarenta palmos mais fundo do que os meros sete de um final sem retorno.
JORNAL I
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